The Flute Won’t Sing in the City

 🎶 बात सुनो पते की — बंशी की पुकार 🎶

बात सुनो पते की, कहूँ मैं धीमे स्वर,
शांति सुख की बंशी बजे, तो बदलो अपना घर।
न भवनों की ऊँचाई में, न बाज़ारों की धुन में,
मिलता न "गोपाला", न संगीत सजे उन ग़लियों के घुन में।

शहरों में आत्मा भूखी, मन भटकता रोज़,
गाते हैं भजन भी यहाँ, पर बिन प्राण के बोझ।
यहाँ शास्त्रीयता है शोभा, पंडिताई एक ब्रांड,
राग बिकते मंचों पर, जैसे छूट का सामान।

अगर चाहते हो शुभ कल्याण, कला में फिर रस घुले,
तो चलो वहाँ, जहाँ हर साँझ तुलसी के आगे जले।
जहाँ मिट्टी की सौंध महक, तानपूरा बन जाए,
जहाँ खेतों में गूँजे गीत, और सुर लय मिल जाए।

वनवासी जीवन अपनाओ, ग्राम्य पथ पकड़ो,
जहाँ नाद है, नयन है, और आत्मा का रथ ठहरो।
नदियों की कल-कल सुनो, पवन की बात पकड़ो,
बांसुरी की टेर वहीं है, चलो, फिर से वहीं लौट चलो।

न वहाँ भीड़ है, न छल है, न मंचों की बिसात,
केवल साधना है, मौन है, और सुरों की बात।
जहाँ गोपियों का गीत सजे, और राधा मन बस जाए,
वहीं सच्चा राग खिले, वहीं "गोपाला" मिल जाए।

---

~ लोक की मिट्टी में रचे गीत ही अमर हैं। शोर में नहीं, मौन में बसे हैं सुर।
🌿🎵

🎶 The Flute Won’t Sing in the City 🎶

Listen close — this truth I share,
If peace you seek and soul laid bare,
If art you crave that heals and flows,
You must go where the wild wind blows.

Not in towers or neon skies,
Not where empty laughter flies.
The cities roar, they sell and scream,
But never hum the sacred stream.

No bhajan blooms in hungry streets,
Where traffic drums and silence cheats.
No Gopala comes to flashing lights,
No Krishna plays through sleepless nights.

They mimic ragas, flaunt their flair,
Yet heartless hands just stroke the air.
Classical names, prestige and fame —
But sound is traded like a name.

While somewhere in a quiet land,
A shepherd plays with calloused hand.
His flute, it bends the evening breeze,
And cows return with gentle ease.

There, folk songs rise with morning dew,
And hearts beat slow, and lives feel true.
There’s rhythm in the grain and ground,
A deeper music, soft and sound.

You want your soul to dance and rise?
Then leave the crowd, the market’s guise.
The hills still wait, the rivers hum,
The village calls — the bards become.

Where songs are not for praise or pay,
But born in soil, and fade with day.
Where trees applaud and moonlight knows —
That’s where real music gently grows.

---

~ True music isn't made in noise, but in nature’s hush.
It doesn’t entertain the world — it awakens the soul.
🌿🎶